Al salir del cine: EL DIVINO EDGAR (El enigma del cuervo)

César Bardés [colaborador].-

Cuando la inspiración es despreciada, vilipendiada, humillada y rota, no queda mucho más sobre lo que escribir. Y es entonces cuando se inicia el camino de esos mismos infiernos que, antes, han sido recreados por la más maravillosa de las mentes. Los bordes del sendero estarán saturados de alcohol, la decepción parecerá adueñarse de la noche y solo quedará un asidero para alcanzar la misma felicidad que tanto se ha negado sobre el papel.

Así, las letras se niegan a salir, las frases son quimeras que nunca toman forma, las ideas son asesinadas antes de nacer. El anonimato acecha a pesar de toda la genialidad que hay en cada una de las líneas que se han escrito antes. Edgar Allan Poe hizo que descendiéramos al mismo horror con trazos de la más hermosa de las poesías. Desviaciones de carácter, deformidades, torturas impensables para los seres corrientes, crueldades imposibles para las víctimas habituales. Su literatura era divina. Su obsesión por abrir las entrañas del mal era única. Su rima, simplemente, era los ojos del amor. Y aún así, su muerte pareció un fatídico desenlace extraído de cualquiera de sus historias. Fue un misterio sin resolver. Un enigma que se intuía solo en ese nombre que repetía una y otra vez mientras su sangre se paraba, detenida por la inconsciencia, sobrecargada de alcohol, cansada de una vida ingrata que le hizo probar la ambrosía destinada a los dioses y luego lo arrojó al basurero del olvido con el gaznate seco.

 

Con este enigmático punto de partida, es lógico que a alguien se le ocurriera construir una trama de asesinatos que toman como modelo los descritos en algunos de los inquietantes relatos de este escritor tan extraordinario como legendario. Los crímenes se suceden con una violencia casi literaria, pensados hasta la última coma, ejecutados con el acento en el horror del mal. Todo se absorbe con interés, con una inusitada capacidad para captar en los detalles de odio que se perfilan en la prosa más impresionante. Y, al mismo tiempo, en un final repleto de perplejidad, se plantea una charada, un acertijo que el espectador, ese incauto que se ha acercado a mirar por las rendijas de la oscuridad y del encierro, tendrá que resolver.

John Cusack es el encargado de poner rostro enfermizo y atormentado al escritor y supera sobradamente el desafío aunque su envergadura sea notoriamente mayor a la del divino Edgar. Suyo es el nerviosismo inherente en la mirada, la ira desatada cuando Poe, cronista de una época sin luz, denuncia la indolencia evidente de seres pasivos, incapaces de emocionarse con su prosa inigualable y sus versos de inmaculada y bellísima perfección convirtiéndose así en un enigma sin descifrar, un talento arrastrado por el fango y un mito haciéndose pedazos.

Por lo demás, la apuesta por el cuento es notable, con ambientaciones poderosas, con motivaciones claras que hacen de la admiración, una infección. Las paredes parece que se cierran con intenciones de venganza y hay que dejarse llevar por la trama puesto que se acerca peligrosamente a un relato que podría haber sido imaginado por el inmortal escritor. De ahí, ya podríamos hablar de la dirección, del competente trabajo de los secundarios, de la tensión mantenida a lo largo de toda la intriga pero dejo eso para esos críticos que tan fácilmente escriben y que también son ridiculizados mientras un péndulo parte un cuerpo en dos. Como para hacerles caso.

Un cuerpo encajado en una chimenea, un hacha de filo oscilante que corta un vientre, una mujer de mala vida, un marinero sin lengua, una chica enterrada, otra emparedada... No son realidades de un misterio, son evidencias de un talento incomparable. El mismo que decae cuando el cerebro se nubla y se destruye en una ciudad que esconde mil secretos que es mejor no saber. Descifren el crimen.