El topo [Memento Mori]
-
Ya está, Boris, se acabó el juego. ¿Creías que no descubriríamos que
eras el topo? Has cometido un grave error y ya sabes que los errores se
pagan - dijo Tom mientras apuntaba el cañón de su revólver a la sien de
su compañero.
- ¿Que yo soy el topo? ¿Cómo te atreves? Tú eres el topo, Tom, maldito bastardo.
- ¿Qué?
Tom pensó entonces que eso le pasaba por hablar. Joder. Tendría que haber disparado y punto. Haberse cargado a ese cabrón de Boris. Ahora le acusaba a él, qué táctica más sucia, de vender información a los rusos. A la desesperada, claro. Pero maldita sea, delante de todo el mundo. Aunque le pegara un tiro ahora la sombra de la duda quedaría flotando sobre los presentes, tal vez alguno creyera que Boris decía la verdad, tal vez alguno sospechara de él, y eso, aun estando limpio, nunca era bueno en los tiempos que corrían.
- Vamos, Boris, déjate de estupideces. Siempre te creí un agente doble ejemplar, un empleado modelo de la KGB que, sin embargo, trabajaba para nosotros. Siempre te aprecié, Boris. ¿Quién iba a imaginar que eras un agente triple, que mientras supuestamente trabajabas para nosotros lo hacías en realidad para los rusos, haciéndonos creer que les traicionabas cuando verdaderamente tu fidelidad a la KGB era real?
- Eres estúpido, Tom - contestó Boris. Le temblaba el labio. - Un auténtico cabrón estúpido. No soy un agente triple, soy un agente cuádruple, hago que los rusos crean que vosotros creéis que yo trabajo para vosotros y que luego les paso a ellos la información, pero eso es solo lo que yo quiero que ellos crean. En realidad trabajo para vosotros, la coartada del agente triple es perfecta, la KGB jamás sospecharía de un agente que les da información de los americanos mientras los americanos creen que trabaja para ellos. Solo alguien como tú podría pensar algo así de mí, solo alguien que trabajara para los rusos aun perteneciendo a la CIA. Das pena, Tom, das mucha pena. Tú eres el topo, Tom, y ahora lo sé.
¿Un agente cuádruple? Joder, qué cabrón este Boris. Era una buena salida, desde luego. No iba a salvar el pellejo, de eso daba él fe, pero la duda ya estaba sembrada en lo más profundo de todos los agentes que les rodeaban. ¿Y si tuviera razón? Quizá fuese un agente cuádruple... No, no, imposible, si Boris fuese un agente cuádruple él, Tom, sería el topo, y él no era ningún topo, al menos eso creía.
Cuando Tom se vio dudando de sí mismo supo que su carrera estaba acabada. ¿Sería él mismo el topo? Él creía que no pero, ¿cómo estar seguro? Y si el propio Tom dudaba, ¿qué no harían los demás?
Tom disparó su revólver y los sesos de Boris se esparcieron por la habitación. Su carrera estaría acabada, destrozada por la duda, la gran plaga de esos tiempos convulsos, pero ese cabrón ruso no le vería caer. Ya está, muerto. Ahora comenzaría a investigarse a sí mismo, si le dejaban, no fuera a ser que el topo fuera él. Juraría que no, pero el mundo es tan complejo que uno nunca sabe...
- ¿Que yo soy el topo? ¿Cómo te atreves? Tú eres el topo, Tom, maldito bastardo.
- ¿Qué?
Tom pensó entonces que eso le pasaba por hablar. Joder. Tendría que haber disparado y punto. Haberse cargado a ese cabrón de Boris. Ahora le acusaba a él, qué táctica más sucia, de vender información a los rusos. A la desesperada, claro. Pero maldita sea, delante de todo el mundo. Aunque le pegara un tiro ahora la sombra de la duda quedaría flotando sobre los presentes, tal vez alguno creyera que Boris decía la verdad, tal vez alguno sospechara de él, y eso, aun estando limpio, nunca era bueno en los tiempos que corrían.
- Vamos, Boris, déjate de estupideces. Siempre te creí un agente doble ejemplar, un empleado modelo de la KGB que, sin embargo, trabajaba para nosotros. Siempre te aprecié, Boris. ¿Quién iba a imaginar que eras un agente triple, que mientras supuestamente trabajabas para nosotros lo hacías en realidad para los rusos, haciéndonos creer que les traicionabas cuando verdaderamente tu fidelidad a la KGB era real?
- Eres estúpido, Tom - contestó Boris. Le temblaba el labio. - Un auténtico cabrón estúpido. No soy un agente triple, soy un agente cuádruple, hago que los rusos crean que vosotros creéis que yo trabajo para vosotros y que luego les paso a ellos la información, pero eso es solo lo que yo quiero que ellos crean. En realidad trabajo para vosotros, la coartada del agente triple es perfecta, la KGB jamás sospecharía de un agente que les da información de los americanos mientras los americanos creen que trabaja para ellos. Solo alguien como tú podría pensar algo así de mí, solo alguien que trabajara para los rusos aun perteneciendo a la CIA. Das pena, Tom, das mucha pena. Tú eres el topo, Tom, y ahora lo sé.
¿Un agente cuádruple? Joder, qué cabrón este Boris. Era una buena salida, desde luego. No iba a salvar el pellejo, de eso daba él fe, pero la duda ya estaba sembrada en lo más profundo de todos los agentes que les rodeaban. ¿Y si tuviera razón? Quizá fuese un agente cuádruple... No, no, imposible, si Boris fuese un agente cuádruple él, Tom, sería el topo, y él no era ningún topo, al menos eso creía.
Cuando Tom se vio dudando de sí mismo supo que su carrera estaba acabada. ¿Sería él mismo el topo? Él creía que no pero, ¿cómo estar seguro? Y si el propio Tom dudaba, ¿qué no harían los demás?
Tom disparó su revólver y los sesos de Boris se esparcieron por la habitación. Su carrera estaría acabada, destrozada por la duda, la gran plaga de esos tiempos convulsos, pero ese cabrón ruso no le vería caer. Ya está, muerto. Ahora comenzaría a investigarse a sí mismo, si le dejaban, no fuera a ser que el topo fuera él. Juraría que no, pero el mundo es tan complejo que uno nunca sabe...
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