El misterio de la tarta de fresa [Memento Mori]
La víctima había sido asesinada con el estómago vacío, no sería
necesaria la autopsia para comprobarlo. Sus vísceras, desparramadas por
el salón, ya daban cuenta de ello.
De modo que tenía que ser el asesino, y no otro, quien se había cortado un trozo de la tarta de fresa que todavía reposaba en la cocina, caliente, recién salida del horno, se lo había zampado y se había dado a la fuga.
No había otra posibilidad, y el inspector fue atando cabos. Los vecinos habían oído gritos y habían llamado a la policía, que había acudido sorprendentemente rápido. No, el asesino no había tenido tiempo de cortar la tarta y comerse el trozo a esa velocidad, y más estando tan caliente. El asesino había tomado un trozo de tarta antes de asesinar a la víctima, estando esta viva y presente, luego el asesino era un conocido.
El inspector comenzó a desarrollar su olfato holmesiano. La tarta de fresa era la clave. Habría que investigar el corte, buscar huellas en el cuchillo, detectar cualquier anomalía en su composición. Del tamaño del trozo y de su perfil podría deducirse la edad aproximada del asesino, su constitución física, su sexo, la mano, izquierda o derecha, que utilizó para empuñar el cuchillo...
Buscó a sus ayudantes con la mirada. Esos inútiles nunca estaban cuando se les necesitaba. Les llamó, y una voz le contestó desde la cocina. Como accionado por un resorte, por un presentimiento fatal, el inspector acudió a la carrera.
- ¿Qué hacéis, descerebrados?
- Nada, jefe.
- ¿Nada? Decidme por favor que no os estáis comiendo la principal prueba de un asesinato.
- Qué dice, jefe... solo estamos probando la tarta, está buena, nadie se la iba a comer ya...
- Y os habéis cortado unos trozos con el cuchillo.
- Claro, ¿quiere un poco?
- Claro que no, joder. Estamos investigando un asesinato, gaznápiros...
- ¿No le gusta la tarta de fresa? Son fresas naturales... Piense que está recién hecha, calentita, es un producto perecedero...
- Vosotros sí que vais a ser perecederos...
El inspector resopló. Maldita panda de petardos. Pensó en deshacerse de ellos en cuanto llegara a comisaría. Y no tanto por su evidente ineptitud como por un detalle que le inquietaba. Un grupo de tíos capaces de ponerse a comer tarta de fresa, por muy buena pinta que tuviera, cuando tenían la habitación de al lado tapizada de sangre e intestinos, era un grupo de tíos del que había, definitivamente, que desconfiar...
De modo que tenía que ser el asesino, y no otro, quien se había cortado un trozo de la tarta de fresa que todavía reposaba en la cocina, caliente, recién salida del horno, se lo había zampado y se había dado a la fuga.
No había otra posibilidad, y el inspector fue atando cabos. Los vecinos habían oído gritos y habían llamado a la policía, que había acudido sorprendentemente rápido. No, el asesino no había tenido tiempo de cortar la tarta y comerse el trozo a esa velocidad, y más estando tan caliente. El asesino había tomado un trozo de tarta antes de asesinar a la víctima, estando esta viva y presente, luego el asesino era un conocido.
El inspector comenzó a desarrollar su olfato holmesiano. La tarta de fresa era la clave. Habría que investigar el corte, buscar huellas en el cuchillo, detectar cualquier anomalía en su composición. Del tamaño del trozo y de su perfil podría deducirse la edad aproximada del asesino, su constitución física, su sexo, la mano, izquierda o derecha, que utilizó para empuñar el cuchillo...
Buscó a sus ayudantes con la mirada. Esos inútiles nunca estaban cuando se les necesitaba. Les llamó, y una voz le contestó desde la cocina. Como accionado por un resorte, por un presentimiento fatal, el inspector acudió a la carrera.
- ¿Qué hacéis, descerebrados?
- Nada, jefe.
- ¿Nada? Decidme por favor que no os estáis comiendo la principal prueba de un asesinato.
- Qué dice, jefe... solo estamos probando la tarta, está buena, nadie se la iba a comer ya...
- Y os habéis cortado unos trozos con el cuchillo.
- Claro, ¿quiere un poco?
- Claro que no, joder. Estamos investigando un asesinato, gaznápiros...
- ¿No le gusta la tarta de fresa? Son fresas naturales... Piense que está recién hecha, calentita, es un producto perecedero...
- Vosotros sí que vais a ser perecederos...
El inspector resopló. Maldita panda de petardos. Pensó en deshacerse de ellos en cuanto llegara a comisaría. Y no tanto por su evidente ineptitud como por un detalle que le inquietaba. Un grupo de tíos capaces de ponerse a comer tarta de fresa, por muy buena pinta que tuviera, cuando tenían la habitación de al lado tapizada de sangre e intestinos, era un grupo de tíos del que había, definitivamente, que desconfiar...
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