Esperando a Foucault [Memento Mori]
Los dos tipos se me acercaron esta mañana mientras tomaba mi habitual desayuno en la terraza de la esquina. Me preguntaron educadamente si podían hablar conmigo un momento. Comencé a desconfiar, no obstante, cuando, sin esperar respuesta alguna por mi parte, tomaron asiento junto a mí, uno a cada lado. He de reconocer que me sentí, por este orden, rodeado, confuso, intimidado.
Uno de ellos tenía una inconfundible cara de mala leche. De esos tipos que odiarías encontrarte a medianoche en un callejón oscuro y solitario, de esos con los que nunca querrías mantener una conversación en la terraza de un café, especialmente si no tienes nada que decirle. El otro parecía estúpido: frente prominente, labios caídos, ojos semicerrados, cráneo abombado. "Una joya como objeto de estudio frenológico", pensé.
- Veras... necesitamos la fórmula -dijo el de la cara de mala leche.
Obviamente, yo no tenía ni idea de qué era la fórmula, "¿la fórmula de qué?", pensé. De hecho, sigo sin saber qué narices buscaban. Así se lo hice saber.
- Mira, chaval... -prosiguió el tipo. - No estamos para tonterías ni hemos venido hasta aquí para dilatarnos más de la cuenta en disquisiciones inútiles. Necesitamos la fórmula, y punto.
Eso de llamarme "chaval", sobre todo por el tono en que lo dijo, me pareció tremendamente grosero. Más aún cuando por sus expresiones y modales aparentaba ser un tipo distinguido. Yo recurrí al manido tópico del "creo que me confunde con otra persona". Juro, por otra parte, que pensaba, y sigo pensando, que efectivamente era así, que era otro el objetivo de sus pesquisas. El tipo no pareció tomar en consideración mi defensa, de hecho su cara se agrió aún más.
- Ya veo... bien, la cosa está como sigue: aquí mi amigo y yo nos iremos ahora, ¿de acuerdo? Pero volverás a saber de nosotros. No tengas duda alguna. Y, si no nos das la fórmula cuando volvamos, mi amigo tendrá que actuar, y eso, tenlo por seguro, no te va a gustar.
El amigo sonrió, y su sonrisa le hizo parecer aún más estúpido. Un auténtico bobalicón. Sin embargo, apretó los puños e hizo crujir sus nudillos con tal fuerza que casi se me atraganta el café.
Se levantaron y se fueron. Quedé tan inquieto que ni probé mi tostada con mantequilla, y eso que tenía buena pinta. Ahora estoy en casa, divagando como un psicótico, mirando a la calle a través de las cortinas, angustiado por que pueda sonar el timbre, viendo sombras y fantasmas por todas partes.
Lo peor es que no sé nada de ninguna fórmula. No he sabido nunca, de hecho. No sé qué hacer. He llamado a un colega para que me pase un libro de Física del BUP, aunque no tengo muchas esperanzas de que eso me sirva de ayuda.
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