Los hombres que sólo pensaban en el pádel.

Gustavo Torres [colaborador]

Chiclanennium I. - Capítulo IV
Miércoles.
Como ya casi todos sabéis los miércoles suelen ser días chicle. Es miércoles y Cádiz bosteza niebla. Las calles húmedas, un gato olfateando con desgana las pesadillas que la noche derramó sobre los soportales, coches con escarcha acumulada sobre los cristales y el murmullo del mar acariciando el rostro de los que aún duermen.
Es miércoles y Vasco Rossi podría estar sonando en alguna parte.


Miércoles mientras Cádiz bosteza niebla mientras la protagonista de nuestra historia está leyendo estas palabras.
Plof. De nuevo plof. Y la cosa se pone interesante.
Hay protagonistas para todos los gustos. Las hay aventureras e intelectuales, cargadas de estigmas y heridas o nacidas bajo el manto protector de las buenas estrellas, las hay ricas y pobres, despistadas, solitarias, vagabundas, miopes, policías o ladronas, amas de casa, madres y viudas, las hay anoréxicas y glotonas, con tetas grandes o con el flequillo tintado de azul.
Hay protagonistas para todos los gustos.
La nuestra, la protagonista de nuestra historia eres tú.
Niña de silencio, belleza de siglos, la elocuente, una madre, una mujer, una mujer que le araña belleza a las cosas y al mundo, nuestra bebedora de palabras, la cafeinómana sembradora de árboles pintados sobre el lienzo de los futuros, la paciente, misteriosa y única, la que abraza a los desesperados, la fotógrafa de los que sufren, la oteadora de los horizontes heridos, la viajera en los paraísos por venir.
Vamos, tú.
Ni Lisbeths ni ostias.
Tú.
Es miércoles. Día chicle. Todos lo saben.
Nuestra protagonista sonríe. Un pequeño sobre que esconde una telaraña de palabras que esconde un mensaje la espera en un recoveco de la calle. La primera pieza de nuestro laberíntico enigma está a punto de caer. La ficción tiene las patas del color de la tierra. Aunque eso sólo lo sé yo.
El clan del escarabajo la ha elegido a ella. Al puzle le faltan menos piezas.
Con la sonrisa todavía resbalando por su inexplicablemente rostro bronceado en pleno mes de diciembre se encamina a la calle. Hace frío. Por fin hace frío. El pequeño sobre la espera. Podría estar sonando Vasco Rossi en alguna parte del mundo. Plof. Hay laberintos de los que es mejor no salir y palabras que se leen mejor del revés.
Miércoles. Día chicle.
La elocuente encuentra el pequeño sobre y lo lee y sonríe y una vecina abre una ventana para después cerrarla.
Cádiz bosteza niebla. Un barco atraviesa la bahía. Dos adolescentes se miran sentados sobre el pretil de la mañana recién horneada y tres dicen que fueron los reyes magos.
Nuestra protagonista lee un mensaje escondido en el pequeño sobre y hoy no hay toros por las calles.
O por lo menos eso parece.
Ni Lisbeths ni ostias.
Tú.
La elocuente.
Nuestra protagonista.
Cádiz bosteza niebla y hoy parece que no hay toros por las calles.